Heridas que se curan solas: mi poética.
Pedirle al lenguaje que aprenda a relacionarse con lo que le niega o no se posa en él, con lo que le hiere, con lo que le deshilacha y, al hacerlo, le deja sin argumentos frente a su propio vacío.
Hacerse uno muy pequeño para que la realidad no pueda localizarle y luego escribir eso con hilachas, con sobras, con avispas enloquecidas.
Poemas que sean cortes, ángulos, desvaríos, brechas, afueras, heridas, velocidades, saltos, inconclusiones, desviaciones, rayas en el agua.
La palabra hace visible y decible el mundo. La palabra es la función del mundo.
La gran poesía hace esto: te lanza hacia lo alto y luego te abandona en la caída.
Qué monstruoso confiarle al cuchillo y su hemorragia la tarea de explicarnos los que somos.