Ce n´est pas le paradis qui est perdu, c´est le temps avec ses révolutions. Nice, dans les années cinquante et soixante, était l´endroit rêvé où rendre un culte inérieur et un peu désespéré à l´île Maurice de mes ancêtres. La réalité semblait ne cesser de s´y transformer, des populations très pauvres, venues de tous les coins de l´Europe et de l´Asie, des Russes, des Italiens, des Grecs, des émigrés africains, et les premiers rapatriés fuyant la guerre d´Algérie, s´y croisaient chaque jour, et quelque chose de la fabrication de la pensée classique, c´est-à-dire de la philosophie, y était encore perceptible. Peut-être, à un degré différent et sur un autre mode, ce qu´était Alger ou Beyrouth à la même époque.